PERSCRUTANDO

Marco Joel Santos, "Amanhecer no Campo"

O horizonte. Perscrutando o horizonte. Mais que uma dimensão, mais que uma ocasião. O horizonte de horizontal pouco leva da palavra. O horizonte é mais que horizontal, é mais que uma planura ou uma paisagem. O horizonte é algo comum a todos, algo omnipresente em cada dia que acordamos. Pena não acordarmos todos os dias.

Da estafa do trabalho, olhamos o horizonte, para ver se chove amanhã. Mas não o perscrutamos. Da vertigem da festa saímos, de olhos enfumarados e gostos estranhos na boca. E o Sol nasce no horizonte, e já é dia, e vemos, mas não perscrutamos. Da cama saímos, e abrimos as janelas para deixar entrar a luz, e não vemos que a luz não precisa de entrar, porque ela existe quer a queiramos deixar entrar ou deixar lá fora. Depende de nós deixá-la entrar, mas ela existe, emana do horizonte que insistimos em não perscrutar.

O horizonte de horizontal leva pouco da palavra. O horizonte não é horizontal, não é plano, é íngreme, é vertical. E estando na nossa frente, não o perscrutamos. O horizonte é aquilo que não queremos perscrutar. Mas da vida levamos o dom da morte e nada ou pouco mais. O melhor não está para vir, está no ir, está no que já foi. Nada do que passou retorna e o horizonte mete-nos medo. Medo da verticalidade, medo da inclinação.

Medo de perscrutar o horizonte. Nunca o perscrutamos porque sabemos que ele nos fala, e nos diz aquilo que não queremos ouvir. Ouvir o horizonte. É um exercício sádico. Mas é uma catarse, e só ouvimos o horizonte quando, por fim, serenamos. E quando por fim encontramos aquilo que somos e fomos, porque não sabemos se seremos, é quando perscrutamos o horizonte. E não é um vácuo, é mais que isso. É um vórtice, é uma vertigem de possibilidades, é uma passagem para outra dimensão, uma viagem. O que resta dela.

Engraçado. Cada vez que nos aproximamos de uma montanha, maior e mais vertical ela fica. E depois trasnpomo-la, e a montanha dá lugar ao vale, a novos horizontes. Mas o nosso horizonte é sempre distante. Nunca se revela, nunca muda de tamanho, esperamos sempre transpo-lo, alcançar o seu cume e descansar no vale. Mas se descansássemos no vale, deixaríamos o nosso horizonte. Não é possível, esse negro e lúgubre horizonte, para o qual caminhamos avidamente, sem escolha, é imutável até ao fim dos tempos.

Nunca o alcançaremos. Mas continuamos a caminhar e a percorrer o caminho para o horizonte. Não chegaremos lá nunca, e quando chegarmos não saberemos que o fizemos. Mas viajamos para ele, viajamos por ele. E sem saber, lá chegaremos. Ou se calhar nunca o alcançaremos. Não interessa, de qualquer forma. Interessa a viagem e não o destino. Interessa caminhar, não interessa alcançar. Interessa tentar, não interessa conseguir. Interessa correr para a meta, não interessa cortá-la. Porque, de tanto conseguir, qualquer dia, conseguimos mesmo. E o horizonte é igual para todos. O melhor não está para vir. O melhor é o que já foi e o que vai vindo, não aquilo que virá. Porque o que virá é o que desejamos na cegueira do horizonte. O que vai vindo é a luz que entra quando abrimos a janela.