ESPECIAL... MESMO!

Foto JN

Sabe Rá e mais algumas poucas pessoas que cá vêm que há assuntos dos quais me abstenho de escrever. Um desses assuntos, que entendo ser contraproducente, e potencial causador de mau estar, é futebol. O futebol vive-se, não se pensa. Cada um vive o mais perigoso desporto colectivo do mundo à sua maneira, e normalmente consoante a sua cor clubística. E aqui é que entra a tal causa de discórdias inúteis, pois ninguém vai mudar a sua opinião só pelo facto de os outros serem diferentes. Até porque se pode mudar de muita coisa, mas família e clube ficam para sempre. O resto é paleio para encher chouriços de malta que não gosta da bola. E estão no seu direito de não gostarem, não me digam é para eu não gostar.

Goste-se ou não de bola, os jogadores da mesma são praticamente a nossa única importação de qualidade incontestável, a par do Vinho do Porto. A diferença está nas idades. Se um vintage é bom para qualquer dos dois produtos, já um trintage é bom para o vinho, mas hora de pensar na vida para o jogador da bola, e um quarantage é excelente para o vinho mas inexistente para o jogador da bola. Esta é uma expressão de que gosto, jogador da bola. Porquê? Porque futebolista tem ar demasiado intelectual. Além disso, jogador da bola porque... é isso mesmo, desporto com bola é futebol, o resto são arraiais de jogos tradicionais.

E goste-se ou não de bola, também exportamos com excelente qualidade os treinadores da bola. Que não treinam a bola, mas sim os jogadores da bola, e estes sim, jogam a bola. Particularmente dois homens fizeram história a níveis há bem pouco tempo impensáveis. O primeiro, o mestre português que mais competições (e massa) ganhou pelos estrangeiros, o inigualável Manuel José, o Algarvio, que em meia dúzia de anos no Al-Ahly do Cairo ganhou tudo o que havia para ganhar, incluindo 500 mil dele por mês. Fartou-se e veio embora, mas esqueceu-se de que não podia, pelo que lhe foram retirados os privilégios de residente na capital do Nilo. O outro, que vai a caminho de ser tão bem sucedido como o primeiro, todos conhecem, é o nosso Mourinho. O homem que inevitavelmente vai levar Portugal ao título mundial, mas só quando o Cristiano Ronaldo tiver 30 anos.

Confesso que tenho uma enorme admiração por Mourinho. É mal educado, mal encarado, veste sempre igual, é rezingão, protesta por tudo e por nada (normalmente nada), é provocador e doentiamente mal educado. Já tinha dito? Ok, pronto, passe o pleonasmo. Mas é também um ganhador. Um ganhador que não se limita a ganhar, mas também é óptimo em fazer os outros sentirem que perderam. Duas qualidades excelentes, no mundo da bola, em que não há nunca honra na derrota, a não ser que seja o Leixões na final da taça contra o Sporting e enviar uma bola à trave no último minuto... Isso é honrado.

Mourinho está para o resto dos treinadores de futebol como o Federer está para o resto dos tenistas, o Schumacher para o resto dos pilotos ou o Ronaldo para o resto dos jogadores da bola. Ou ainda o Tiger Woods para o resto dos jogadores de bilhar dos ricos, com a diferença de que, que se saiba, Mourinho não precisa de uma temporada de desintoxicação de sexo. Mourinho é especial - Mesmo!

E se já tinha esta admiração por Mourinho (andei-lhe três anos com um pó que não podia!), mais ainda quando o vi, no último jogo, nesta pose, teatral, sem dúvida, mas reveladora, entre os que sabemos, da sua verdadeira condição. Mourinho, ao cruzar os punhos daquela maneira, vem ao mundo dizer qual a sua preferência musical!! Não, não são os meninos do Engenheiro! São estes senhores, que fazem jus ao ditame que diz que para o melhor do mundo, o melhor que o mundo tem para oferecer! Bem vindo, Mourinho, agora sim, estás com a tua gente!

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