O PLANALTO

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Há em Portugal um planalto. Há um sítio mágico de planuras rodeadas pelos vales dos imensos rios, pelas escarpas amarelas dos líquenes que mergulham nas águas volumosas, escuras, furiosas. É um sítio onde nada é igual. É um sítio que muda todos os dias. E no entanto é imutável. E no entanto é eterno. Como as águas furiosas e escuras dos rios que a rodeiam, que já ali estão há uma eternidade.

É um sítio onde há enormes montanhas, de picos apontados ao céu, desafiando os deuses que há milhares de anos velam pela eternidade do local. Mas as montanhas altas, das mais altas de Portugal, mais não são que colinas partindo do já elevado planalto. Quase não se dá por elas, mas elas lá estão, verdes de pastagens e cinzentas de granito, duro, tão duro como esta gente que aqui habita. Há em Portugal um planalto.

Há em Portugal um planalto, rasgado pelos carreiros que conduzem aos prados verdes, como as veias aparentam rasgar as carnes e as peles dos corpos da gente que os cultiva. Os prados de onde sai o dourado grão, lá para os píncaros da estação seca, que o bafo imenso do sol amadurece e endurece e aloura. É deste grão que vem o pão desta gente que habita este planalto deste meu país. Ambos de uma alvura que deixa adivinhar a sua pureza, como o dialecto que falam, puro desde os tempos antigos.

É um sítio de pequenas e preguiçosas aldeias, que sem pressas desconhecem o mundo que lá fora se ergue para destruir a sua beleza. Porque o planalto é eterno, mais do que o homem ou suas obras, o planalto é obra dos deuses e só por eles pode ser destruído. Mas como destruir um sítio que já há tantos milénios abençoaram para sempre? É um sítio onde as maldições dos deuses são as mais poderosas bênçãos, um sítio onde abunda o trabalho e a vida árdua, um sítio onde as vilas são sítios grandes e se chamam bilas. Há em Portugal um planalto.

Há em Portugal um planalto, um sítio de calma altiva, onde o céu e a terra se casam todos os dias, sob o calor tórrido do verão, que faz resplandecer as penedias no seu cinzento granítico cromado a pique para as águas furiosas dos rios. Onde a terra e o céu se casam todos os dias, sob o frio glacial do rigoroso inverno que pinta de branco as pedras cinzentas e faz mais negras as águas dos rios. É o sítio que regressa à vida nas flores imensas e brancas da primavera que teima, todos os anos, em não surgir, mas que a terra fecunda empurra para o seu destino. É o sítio onde os tapetes de folhas recobrem as pedras cinzentas, acabando por tombar das penedias para as águas tumultuosas dos rios. Dos rios que correm muito abaixo daquele sítio. Há em Portugal um planalto. Um sítio sagrado, o último dos paraísos lusos, o testemunho da eternidade dos deuses que tanto bem lhe querem.