INSÓNIA

Insónia. Não dormir é, no fundo, aproveitar o tempo para exercitar o stress. E, no entanto, que bem me soube esta insónia. Que bem a aproveitei. Que bela noite de recordações.

Não sei. Talvez seja por se terem cumprido tempos escorreitos sobre a longínqua data de nascimento. Talvez por apenas pura nostalgia. Percorri mentalmente os sítios da minha juventude. Adolescência? Não, nada disso. Sabia lá eu viver nesse tempo! Juventude, sim. O tempo em que se vive e se começa a saber viver, sem aquelas angústias parvas da adolescência.

Na adolescência, todos somos poetas. E não é verdade? Pois é mesmo. Tem a ver com uma única coisa. O poeta é solitário. O poeta consegue ser mais poeta quando é solitário. O poeta ocupado com o conhecimento carnal deixa de ser platónico. Deixa de ser poético. Deixa de lançar odes à Lua. Sim, porque poeta que se preza não escreve sobre o dia. Escreve sobre a noite. Porque a noite é a parte das nossas vidas em que a transcendência humana se manifesta e podemos, ainda que por breves e felizes momentos, aspirar o ar dos deuses. E isso dá bela poesia.

E isto tudo apenas porque não me apetece dormir hoje. Bem, o cérebro cavalga por aí e já não sei bem onde vai. Espero não ter de procurar muito. Sim, fumei umas cenas. Brancas. Os meus cigarros são de enrolar. Nunca reparei nisso. Sempre enrolei os meus cigarros. Curioso, só comecei a fumar na juventude... E já lá vão mais de vinte anos a enrolar cigarros brancos com filtro e tudo. Se apenas enrolei cigarros? Não, não enrolei outras coisas. Pelo menos por regra. Mas hoje sinto-me como se tivesse fumado umas cenas. E recordei coisas. Sítios e lugares na minha mente de coisas brilhantes que ficam. É engraçado que a memória nunca retém o que é normal, apenas aquilo que é mais invulgar. Até o invulgar se tornar normal. Nessa altura é esquecido.

Mas temos capacidade de recordar coisas que quase havíamos esquecido. Insónia. Que diabo, isto não me costuma acontecer. Durmo tarde, sempre entre as duas e as três, mas isto é invulgar... Quer dizer, mais ou menos. Lembro-me que houve uma altura da tal juventude em que esta era a regra. É possível viver dormindo apenas ao fim de semana durante o dia? É, é bem possível. Lembro-me que houve uma altura em que já era mestre, estudava de dia, trabalhava das seis à meia-noite e depois ganhava dinheiro na mesa até às seis... Pousava a cabeça, pesada de sono e inebriada de álcool e tabaco, por breves momentos. Um duche e 50 kms para as aulas ás 10:00. Belos tempos! Como se pode ter saudades do sofrimento? Do cansaço, da angústia da bola que entra ou não, que vale cinco contos (se fosse hoje nunca jogaria a cinco contos a partida - são 25 aéreos, porra!!). 

Hoje visitei estes sítios. Pus os meus sentidos ao serviço da recordação. Passando pela música que então ouvia, tropecei naquela coisa que ali está no canto. O deus Morrison e a sua Moonlight Drive, que tantas vezes me acompanhou - literalmente - ao luar...

PS: Foto Google (e que grande foto!!)